O esplêndido imprevisível desafinar romântico

Gostaria de coroar com êxito esta busca constante do pitoresco, por este irrisório cotidiano que me permite tentar recolher da vida diária algo de seu desajeitado conteúdo humano, que torna a vida mais digna de ser vivida e incendeia em minh'alma o imprevisível e desafinado desejo de escrever sobre o amor. Ora pois, tenho dito, aquele que busca fugir da essência que ao menos deveria, reger todo o universo, nada mais faz do que racionalizar para não mostrar sua face mais inconsequente e, diria até, mais bela de todas. Usa das mais diversas armas para convencer-se que o belo não existe, ignorando que desde Cânticos dos Cânticos a Goethe, a lição fora essa: desfalecer-se de amor...,ainda que haja a probabilidade de fim trágico. Em todo o viver, o risco. Para todo risco, o medo. E deste último fazem subterfúgio para não riscarem (em vão) o livro de suas vidas, ou vai ver só evitam que amor rime com dor. De qualquer forma...
Todo corpo lasso e exausto, ao fim de noite, pede um cais. Alguem a quem se chegue exausto e sem forças, e receba o espiritualíssimo amor do corpo, d'alma, que faz tolo, que arde sem se ver, ou que simplesmente dá fulgor.
Triste são aqueles que, por aventura, têm mulheres de tarde em apartamentos de chaves emprestadas, nos lençóis de muitos outros. Quem assim contenta-se, mereçe pouco, por que divide a mulher com outro, sem a garantia de que as melhores noites sejam com ele. Amor não é de noite, nem de tarde, a não ser em alguns dias santos, não é premeditado tampouco escolhido. É espontâneo, é como matéria bruta que nasce não se sabe da onde, vem não se sabe como, e sintetizado por Platão " é uma perigosa doença mental" - cuja cura dói.
Há muitos gritos de pedidos vãs, e nesse ritmo de decadência mundial, ouço poucos gritos por amor, não digo do amor dos amantes com suas satisfações de prazeres cumpridos, dos idólatras e seus santos engessados, dos jovens e seus hormônios em ebulição, da mãe para com seus filhos, ou do frio amor da espécie humana para com ela mesma, não apenas destes. Eu falo do amor de Shakespeare, de Vinicius, de Camões, aquele que se medido é pouco,o dos elógios improvisáveis, o que atenua os defeitos, diminui as diferenças, e quando demonstrado provoca desconcertos refinados, e que muito embora provoque medo, seja arriscado, mostrado e escrito, não importa quantas vezes, desde que todas as vezes ao fim de cada página possa ser dito: enquanto durou fora imortal, interrompeu as tarefas mais sérias, e desorientou a cabeça mais genial.

Psíquico tesouro

Voltei a ceder a esse emaranhado mundo de palavras que permeiam minha mente, deverás guarda-las por muitas vezes, é corrosivo. Das minhas indignas verdades mal contadas, a pior é o ato de negar constantemente as fraquezas que compõe o que, bom, a matéria pela qual sou composta. Esse concretismo que por madrugadas parece ser tão abstrato, tão criado, tão ilusão...Ou, vai ver somos todos frutos dessa arte mutante e exuberante, dessa caixinha de pandora, de surpresas, de retalhos, de lembranças, de flashes, de saudades, de receios, medos, amores, desejos, essa tão, as vezes, desastrosa criação humana. Inseridos num contexto incerto, de dias desconhecidos, meses planejados, sonhos sonhados. Noites em que há mais filosofia nas ruas, do que em minha própria janela, em dias de chuva, por exemplo. Carrego a grande incógnita da minha vida: eu mesma. Esse existencialismo atribuído a melancolia de alguns dias, com um toque leve de poesia, e uma pitada de mistério. Essa escultura em processo, em reformas, com desgostos de gostos latentes, e humores com preferências diversas...Esse corpo comandado por uma massa cerebral dotada de razão e um músculo pulsante que bate constante, rápido, devagar, descompassado...ou em ritmo certo, como agora.